Parece até que não sabes que não gosto de rosa, roupas de menininha, coisas fofas (dentro do comum), que não quero ser professora, que não quero fazer medicina veterinária, que odeio sol/calor e que a claridade na minha vista dói demais. Que não suporto tua família, que não confio em você, que não te tenho como amiga, que não quero ser como você quando crescer (de jeito maneira!), que não quero ter filhos, que não quero continuar nesse lixo de cidade, que não quero deixar de ser quem eu sou para agradar os outros, que não sou de fazer tipinho pra conseguir o que quero e que não gosto de desistir do que sonho e acredito.
Acho que na verdade você se faz de sonsa, não quer enxergar o monstro que sua adorável menininha virou depois de tanta coisa da vida.
Odeio me fazer de coitada, mas é isso que parece, que me faço.
Eu só queria que você aceitasse abrir teus olhos e ver que a menininha que acreditava em príncipe encantado, que era fofinha, educada, que colocava a família toda acima de tudo, que não tinha opinião própria e os caralho, morreu. A sua filha hoje é isso. Grande, grossa, educada só com quem tem paciência (e com você não tenho), certa daquilo que acredita, desiludida... fracassada.
Eu só queria poder enxergar um dia, que VOCÊ sabe quem EU sou. Eu só queria que você me conhecesse de verdade e soubesse o que e quem eu sou, me tornei... enfim.
